Tengo la cara desvaída
y los ojos cercenados.
Lágrimas asidas en un árbol
por un verso no terminado.
Soles negros y blancos.
Primaveras abortadas en invierno
por desprender tristeza.
La soledad se acurruca
y se traga
el grito de zozobra.
Muerta de terror.
Muerta de desprecio.
Muerta por dolor.
Los cuervos de mi existencia
están haciendo cena.
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